Querido diario V - Más ninja que nunca

Se lamió el pelaje por segunda vez en su existencia. Había hecho mortales con las miradas y todavía sentía los chackras a máximo rendimiento. La insignificancia de haber perseguido un ratón le hubiera hecho sentir un depredador hecho y derecho, pero prefirió el no-camino, escogió no-andar y fue más eficaz a la hora del enfrentamiento. Un enfrentamiento brutal, tuvo que predecir todos los movimientos del adversario pero salió victorioso. No ronroneó.

Volvió sintiéndose otra cosa y hoy no se olvidó de pasear por los tejados.

Querido diario IV - Los gatos ninja

Esta mañana casi era un gato. Anoche lo había sido y al despertar solo quedaban restos de su metamorfosis. Sonreía. Ser animal era reconfortante. Siempre lo había sido pero solo se daba cuenta en momentos asi. Mientras se desperezaba recordaba la sonrisa con escarabajos y las mariposas en los ojos, su catalizador, su agente mutógeno. Y el ser animal solo era curiosidad e intuición, la ventana al todo y el absurdo de lo que le sujetaba. Debería haberse dado un paseo por los tejados y haber perseguido un par de ratones antes de volver a sus preocupaciones causales.

Y mientras se lamía el pelaje escuchaba ya como humano. Qué pena.

Crónicas de un mundo que se pudo haber evitado I

Y llegó el emperador Papiro y extendió su reino de terror y opresión. Sus descendientes y a la vez súbditos y a la vez opresores también extendieron el reino de terror y opresión. Quienes pudieron se escondieron pero nunca más se supo de ellos. Todos los demás fueron encadenados a algún descendiente perdiendo de este modo su libertad, su capacidad de crecimiento y su personalidad. Y ellos eran ideas, imágenes y música y el imperio se hacía llamar Papel. Su propaganda nacionalista promovía la ficticia libertad que todos tenían. De este modo asumieron el nuevo orden como natural. Y no habría héroes que lo derrocaran. Y las grandes intuiciones huirían al escondite que nadie conoce. Y así el mundo fue aplastado por la plegada suela de un reino de terror y opresión.

Dear diario III

Decidido a condensarme en una mus de ideas hasta que morfeo consiga noquearme.Y todo por nada. Y las vías del tren no están afinadas. Y los sueños son violines y pianos, o pialines extendidos. ¡¡Tiembla gelatina!!

Tic, tac.

Y ahora lo que sueñas es la realidad.Y la realidad son pentagramas. Y los pentagramas no son trigramas. Pero,

tic,tac.

Ahora los pentagramas y los trigramas esperan fuera del Tao. Y las vías son estudios de ruido.

segundero - 8 , yo - 0

4'33"

Querido diario II

Tras un tiempo arriesgando necesito otra pequeña dosis de mí, unos minutos frente a esos espejos que...

Busco un organizador cerebral para emplearlo a jornada completa, un domador de ideas que las mantenga a raya pues me persiguen y amenazan anytime and anywhere. Son tantas, y tan curiosas, y tan sutiles, y tan suerte de atisbo de algún tipo de cleptomanía latente, y tan... Si sólo tuviera el tiempo necesario para sublimarlas a través de las palabras... Pero sería ponerles grilletes, castigarlas a evolucionar en un rincón. Me intimidan. Cuando llego aquí dispuesto a denunciarlas ya se han escondido de los blancos y negros del presente para visitar sórdidos sepias esperando momentos más seguros en que proseguir con sus actos vandálicos.

La vida es como... No. Mi vida es como cuando te cruzas con gente y sigues andando, o como darle patadas a una piedra y perseguirla para maltratarla again, o como soplar el café y que se empañen las gafas, o como cuando se cae algo y no te quedas tranquilo hasta que lo recoges, o como los relojes que se atrasan sin razón aparente, o como...

O como o me muero, como todos.

Y mantengo la cordura gracias a "Rayuela" y "Pierrot Lunaire".

Sintonizando

Saltaron desde Plutón sin codificadar. Se sentían televisores, pantallas a realidades imaginadas, mundos paratópicos, espacio soñado. Pero si había algo seguro es que también tendrían cielo. Es raro pero las personas siempre lo imaginan en sus microcosmos, quizás como signo de o como áspera caricia de, pero se aferran a esta posibilidad de existencia como si el gris les fuera en ello. Así se asomaron a sus pequeñas ventanas y se quedaron estupefactos al ver la programación. Eran sus vidas, sus televisores, pero algo completamente extraterrestre. Quizás por el pánico que les producía el fondo. La señal que recibían, incongruente, no sintonizaba con la idea que habían tenido siempre, no de lo que percibían sino de lo que transformaban, y aún así difería. Nubes sabor ron. Bocanadas de hojas. Y toda su vida, sus realidades, sus acciones… en fin, todo aquello que les definía era cielo en realidad. Escapaba entre sus dedos, se filtraba y empapaba sus entrañas dejando la piel seca. Siempre habían buscado trapos rojos y azucarillos en el suelo. La suerte sólo era resignación en potencia y su vida un decorado. Ellos eran algo más, estaban detrás y delante de la cámara al mismo tiempo mientras se grababan. Todo su mundo era un televisor y ellos un pedacito de cielo.

Soñar

-¡Rarefacciones urbanas! ¡Humor verde mostaza! ¡Flores radioactivas! ¡Triste pesadilla de amor radiografiado! ¡Contradicciones hervidas!

-Pues entonces deje de decirlas. - Grita una sombra antropomorfa.

-Pobres - piensa. En voz alta, a gritos, no sabe pensar de otra forma menos auténtica. -Todavía son esclavos de la palabra utopía. No han superado la revolución del miedo ni han visto la codicia sonriendo ante una mentira tan bien asimilada. Crédulos. Con una definición se sienten seguros. La utopía es para los que creen en ella. -Él, sin embargo, es ateo. Para él, el objeto que carga con este peso semántico es realidad en potencia. Él es la parte racional del movimiento browniano pandemizado.